amagado sin ser amargado

La estela de tu esencia estática en mi habitación, es el respiro que a cada inhalación me deja sin habla, es un secreto a voces que me gustas pero del cual nadie habla.
Martes de hipocresía otra vez fingiendo que no hay nada dentro de mi, es tarde y no quiero partir, es imposible mirar al cielo sin que te caiga una gota de anhelo.
Porque no mirar atrás y ver que no hay nada sobre ti, todo es ficción sin mencionar que tengo mala dicción.

Otra vez mi sueño de cazador en oraciones sobre ti, es la forma en que cazo ciervos, que no son nada mas que gente que ríe de mi.
Seriamente solo importa si escribo sobre ti

i dont believe in elvis. just believe in superman

La mañana de un día como hoy,un momento aturdido de cafeína y drogas alusivas, yo solo reposo en una silla pensando en ti, en que tengo que hacer para ser alguien para ti, y bien lo estas leyendo ahora mismo.. ¿Como me bajo de aquí?.

Las agujas del reloj, me dicen en cada pulso que no estas aquí, si bien lo note es porque estoy hablando solamente de ti.
La mirada que nunca podre olvidar y nunca olvidar recordar , el reflejo de un momento que pude soñar algo de ti.

lo siento solo soy un autor enamorado, si bien he encontrado la inspiración a base de ti; inundare mis océanos mentales de miel y mi barco estatico a mitad de la nada esperando a que llegues por mi..

Otoño en bicicleta

Un concepto, el invierno viene en avioneta y tu sigues siendo una simple marioneta.

Mirando uno al otro notando que solo eres tu envuelto en otro disfraz, la anatomía indiscreta fabricando de nuevo con el mismo serial, el futuro vuelve a ser ficción y el pasado prosperidad, nadie mira de frente sin voltear primero atrás. Soñador que en el intento se perdió, el lema por tradición.

Realidad

Realidad, una palabra que aveces disfraza todas las cosas que somos capaces de querer pero no de lograr, un grito de silencio que invade tus entrañas y finge tu serenidad.

Es la mirada de un agonizante frente a su destino, " un lugar mejor", cuando aquel hombre solo sera basura inorgánica los próximos años, su recuerdo quedo inerte junto aquel cadáver que algún día bailo

Posdata sexual

El silvído del ave enjaulada en la caja toráxica del cartero ,no es un hombre ejemplar, solo es uno mas que roba estampillas postales para enumerar cada uno de sus errores y enviarlos en sobres a aquellas mujeres a su espera.

-Nunca mas ha rezado desde que encontró el sexo en la entrepierna del cristo de su rosario;
-Nunca mas ha suspirado por un orgasmo desde que perfecciono ese gesto falso de placer que
refleja la imagen de un animal .

Ese cartero que genera gestos de desprecio y decepción eres tu.

La Tradición de la traicion

La avenida central de una ciudad inhabitada que arrastra el fantasma de aquellos días de 1957 .

Reproduce la historia humanos que vivían la vida en dirección contraria a las agujas de su reloj , o simples fabulas de amor , un lugar donde jugar era el castigo mas letal, y morir surgía como un ejemplo a seguir.

Los padres educaban a los jóvenes que años después les sacarían los ojos que se conservan tatuados en el pecho del hoy anciano que no tuvo pudor.

Esa historia que nunca se contó y que sin duda se vivio

El muro de Ana

Mi caminata nocturna a la luz de el artificio, el aullido de una ciudad que exige un drama que involucra a todos y nadie lo nota. El unico caminante que escucha la sinfonía del crujir de la tierra por mis pasos a mis espaldas.

ell es yo y yo soy otro